para los amigospeces de baires...que lindo recital!
miércoles, 25 de junio de 2008
viernes, 20 de junio de 2008
se viene!
solo cruzando el charco! que maravilla...
Theres a gem in every person and there´s a gem in I,
Everybodys got a soft spot, even the porcupine
Don`t listen to the rhythm,
Dont think about these words
Just think about a river, listen to the birds
They know that you re looking
For something to happen
And it will happen soon...
There´s a God in every body
And there´s a God in you
Everyone comes into this world
Without a license or a shoe
Just listen... they know that you`re looking
For something to happen
And it will happen soon...
Give in to love, give in to something else
Than your selfish self
Give in to love, and suddenly
Your world will turn round...
There´s a soul in every person,
And there´s a soul in you
Every body has a spirit, even the well to do
Just look at all the people, all running with the herd
Behind all of our actions, beneath all of our words
They know so much more
Than what well ever fathom
And you know something too...
Give in to love, give in to something else
Than your selfish self
Give in to love, give in to love...
And suddenly your world will turn round...
The gem in i
jueves, 19 de junio de 2008
Bonita Vecindad
luna llena risueña
bonita vecindad
muerta de risa
la vida te abraza como una braza...
Ándele
1)
cayéndole en la espalda, vomitándole
su peso insoportable,
así le cae el tiempo a cada despertar.
Se quedó atrás, seguro, ya no puede
equiparar las cosas y los días,
cuando consigue contestar las cartas
y alarga el brazo hacia ese libro o ese disco,
suena el teléfono: a las nueve esta noche,
llegaron compañeros con noticias,
tenés que estar sin falta, viejo,
o es Claudine que reclama su salida o su almohada,
o Roberto con depre, hay que ayudarlo,
o simplemente las camisas sucias
amontonándose en la bañadera
como los diarios, las revistas, y ese
ensayo de Foucault, y la novela
de Erica Jong y esos poemas
de Sigifredo sin hablar de mil
trescientos grosso modo libros discos y películas,
más el deseo subrepticio de releer Tristram Shandy,
Zama, La vida breve, El Quijote, Sandokán,
y escuchar otra vez todo Mahler o Delius
todo Chopin todo Alban Berg,
y en la cinemateca Metrópolis, King Kong,
La barquera María, La edad de oro —Carajo,
la carretilla de la vida
con carga para cinco décadas, con sed
de viñedos enteros, con amores
que inevitablemente superponen
tres, cinco, siete mundos
que debieran latir consecutivos
y en cambio se combaten simultáneos
en lo que llaman poligamia y que tan sólo
es el miedo a perder tantas ventanas
sobre tantos paisajes, la esperanza
de un horizonte entero—
pero ya llevo tiempo (siempre tiempo)
sabiendo que en el mí estás vos también,
y entonces:
No nos alcanza el tiempo,
o nosotros a él,
nos quedamos atrás por correr demasiado,
ya no nos basta el día
para vivir apenas media hora.
el más lejano tiene un nombre, muerte,
y el otro, el inmediato, carretilla.
¿Cómo puede vivirse en un presente
apedreado de lejos? No te queda
más que fingir capacidad de aguante:
agenda hora por hora, la memoria
almacenando en marzo los pagarés de junio,
la conferencia prometida,
el viaje a Costa Rica, la planilla de impuestos,
Laura que llega el doce,
un hotel para Ernesto,
no olvidarse de ver al oftalmólogo,
se acabó el detergente,
habrá que reunirse
con los que llegan fugitivos
de Uruguay y Argentina,
darle una mano a esa chiquita
que no conoce a nadie en Amsterdam,
buscarle algún laburo a Pedro Sáenz,
escucharle su historia a Paula Flores
que necesita repetir y repetir
cómo acabaron con su hijo en Santa Fe.
Así se te va el hoy
en nombre de mañana o de pasado,
así perdés el centro
en una despiadada excentración
a veces útil, claro,
útil para algún otro, y está bien.
Pero vos, de este lado de tu tiempo,
¿cómo vivís, poeta?,
¿cuánta nafta te queda para el viaje
que querías tan lleno de gaviotas?
las cosas son así y no hay vuelta.
Métale a este poema tan prosaico
que unos comprenderán y otros tu abuela,
dése al menos el gusto
de la sinceridad y al mismo tiempo
conteste esa llamada, sí, de acuerdo,
el jueves a las cuatro,
de acuerdo, amigo Ariel,
hay que hacer algo por los refugiados.
y un cronopio a sus horas,
que a cada vuelta de la esquina
le salta encima el tigre azul,
un nuevo laberinto que reclama
ser relato o novela o viaje a Islandia,
(ha de ser tan traslúcida la alborada en Islandia,
se dice el pobre punto en un café de barrio)
Le debe cartas necesarias a Ana Svensson,
le debe un cuarto de hora a Eduardo, y un paseo
a Cristina, como el otro
murió debiéndole a Euculapio un gallo,
como Chénier en la guillotina,
tanta vida esperándolo, y el tiempo
de un triángulo de fierro solamente
y ya la nada. Así, el absurdo
de que el deseo se adelante
sin que puedas seguirlo, pies de plomo,
la recurrente pesadilla diurna
del que quiere avanzar y lo detiene
el pegajoso cazamoscas del deber.
la rémora del diario
con las noticias de Santiago mar de sangre,
con la muerte de Paco en
con la muerte de Orlando, con la muerte
y la necesidad de denunciar la muerte
cuando es la sucia negación, cuando se llama
Pinochet y López Rega y Henry Kissinger.
(Escribiremos otro día el poema,
vayamos ahora a la reunión, juntemos unos pesos,
llegaron compañeros con noticias,
tenés que estar sin falta, viejo.)
sucio individualista,
tu obligación es darte sin protestas,
escribir para el hoy para el mañana
sin nostalgias de Chaucer o Rig Veda,
sin darle tiempo a Raymond Chandler o Duke Ellington,
basta de babosadas de pequeñoburgués,
hay que luchar contra la alienación ya mismo,
dejate de pavadas,
elegí entre el trabajo partidario
o cantarle a Gardel.
y tendrás la razón más objetiva.
Pero no es para vos que escribo este prosema,
lo hago pensando en el que arrima el hombro
mientras se acuerda de Rubén Darío
o silba un blues de Big Bill Broonzy.
Así era Roque Dalton, que ojalá
me mirara escribir por sobre el hombro
con su sonrisa pajarera,
sus gestos de cachorro, la segura
bella inseguridad del que ha elegido
guardar la fuerza para la ternura
y tiernamente gobernar su fuerza.
Así era el Che con sus poemas de bolsillo,
su Jack London llenándole el vivac
de buscadores de oro y esquimales,
y eran también así
los muchachos nocturnos que en
me pidieron hablar, Marcia Leiseca
llevándome en la sombra hasta un balcón
donde dos o tres manos apretaron la mía
y bocas invisibles me dijeron amigo,
cuando allá donde estamos nos dan tregua,
nos hacen bien tus cuentos de cronopios,
nomás queriamos decírtelo, hasta pronto—
es tiempo de ajustarse el cinturón:
zona de turbulencia.
Julio Cortázar – Salvo el crepúsculo- 1984
lunes, 16 de junio de 2008
mucho gre gre
eso eso..mucho gre gre para decir Gregorio
(asi dice mi abuela...la de los buñelitos tan ricos!)
al microfascismo facherito,
poco buen mozo
que acontece por estos días!
sábado, 14 de junio de 2008
imagenes del pensamiento
recien recien...entre vinito y vinito encontre esta foto...me la regalaron
hermosa, no? es Male, una amiga
que deliciosa incertidumbre
no saber que sucederá exactamente
luego del segundo que estamos viviendo
que lo creemos en vivo y en directo
pero se desvanece en pasado y presente
nos rebalsa, nos reboza, nos circunda.
el simple abrir y cerrar de ojos
diversidad de universos que llegan cuando se van
huelen mientras que miran
se rozan cuando se escuchan
susurran historias mientras que las bailan.
Viajar en el lugar
ser extranjero en la propia tierra
en la propia lengua
yendose por entre las manos
como el correr del agua.
Encontrarse en los ojos cerrados
territorio inesperado de pupilas lejanas
el abrir y cerrar de ojos de nuevo...
ese mismo del aleteo de la mariposa
que puede provocar un huracán.
Ficciones que se van de juerga
en una noche fria, fria o hacia los
sueños de una noche de verano...
solo cerrando los ojitos.
resonancias de una fotografía, que lindo!
jueves, 12 de junio de 2008
jueves, 5 de junio de 2008
lindo...
lindo es mirar desde un balcón
ver el mundo pasar
desde nuestros talones
perspectivas sombreristicas
que van
y
vienen
sin preocupación...
como la hamaca de johansen!
terrazas, enredaderas
flequillos ondulados y floridos
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